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M sfrecciava nel traffico come solo un pilota può fare. Q seduto davanti teneva bassa la testa mentre io, fuori dal finestrino posteriore, sparavo alle volanti degli sbirri. Non so chi ha cantato, [...]
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L'automobile si ribaltò più volte prendendo fuoco. Q e M erano spacciati e io non ne avevo per molto. Meglio così che consegnati al Clan. Mi trascinai fuori poco prima dell’esplosione. Con l'ultimo [...]
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PROFANAZIONE Il fracasso della banalità ha denti feroci che azzannano ogni alito di brezza. BUONE INTENZIONI Benpensanti comuni aspettano solo di averti sottomano per toglierti dignità. Reclamano [...]
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Pietanza divisa in due. Conto separato.
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La carovana si stava spostando con un lento zoccolio, come una mandria di bisonti stanchi, dopo che ormai avevamo brucato tutta l'erba rimasta nel Temoine, almeno quella che eravamo riusciti a non bruciare, sotto le stelle fredde che ci guidavano di malanimo verso i territori verdi strappati alle [...]
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Malgrado il tomahawk nella schiena il cocchiere sprona i cavalli mentre io recapito confetti roventi ai diavoli rossi troppo vicini. Il forte è prossimo e a tiro dei loro Winchester forse saremo salvi. Sputo sangue, la freccia nel polmone mi ha ucciso. [pubblicato originariamente sull'account [...]
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Patapump:
il tomahawk lo usava Zagor, ricordo bene?
comunque piaciuto molto
breve [...]
Lawrence Dryvalley: Quella di Zagor è una scure sagomata tonda, il tomahawk è una [...]
«Girati e vattene» disse roteando l’indice al centro della Main Street. «Lo siento, Jack. Sarà più complicato di così» replicò lo sceriffo. «Claro, hermano. Finisce qui.» Dopo il silenzio, tuonò. La banca ottenne il suo oro, la Boot Hill due nuove croci. [pubblicato originariamente sull'account [...]
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Giuseppe Scilipoti: Rarissimamente vengono pubblicate storie di genere western in questo sito. [...]
Lawrence Dryvalley: Grazie hombre Giuseppe! Vado a recuperare il tuo western. Il western è [...]
La vallata di Desmod brillava al sole e il tappeto di erba secca profumava di paglia e fieno. Era Agosto, non si sentiva volare una mosca e al villaggio Eric Clapton suonava con il suo ukulele melodie tristi da far west dimesso. Anche gli Apaches di Corno spuntato battevano la fiacca e se ne stavano [...]
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Francesca: Ciao Walter, che dirti... esilarante!!!
Walter Fest: Ciao Francesca, felice di risentirti, ti ringrazio immensamente è il [...]
Nella cittadina di Sbrendelow, ai confini con lo stato dell'Arizona, il western è proprio come lo avete visto nei film. Nel saloon più merdoso della città Frank Stracklett faceva il sordo del compare e da dietro il banco serviva il suo zozzo whisky solo a chi pagava. Non si segnava allo Stracklett [...]
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Rara avis: "C'era una volta il Fest". Non c'è che dire, di fantasia [...]
Walter Fest: Feruccio, grazie anche a te, siamo rimasti in tre, tre briganti e non ricordo [...]
Red Bonnie sentì le gocce di sudore sgorgare da tutti i pori. Scendevano come da un lavandino. Plop! Prima sul naso poi sulla bocca. Si passò la lingua e le inghiottì. − Facciamo che hai vinto tu – disse. – Non me ne frega più un cazzo. Prenditi quello che vuoi. − − E no. Troppo facile così. Le [...]
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David Cintolesi: Adesso tutti a comprare il dvd con gli extra haha
Scrittrice imperfetta: Grandioso!! Bravissimo!!
Erano anni che nessuno lo aveva più visto. Anni che nessuno sapeva cosa facesse, dove si trovasse. Anni che nessuno aveva più fatto il suo nome. Da quell’8 dicembre 1879. L’anno in cui il suo revolver sparò per l’ultima volta a Red Bonnie, il pistolero più veloce e temuto di tutta Santa Monica, [...]
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Scrittrice imperfetta: .. in ritardo ma non posso non commentare.. racconto molto scorrevole, ben [...]
aquilotto50: Bravo, complimenti, è come vedere un film.
